ÉVÉNEMENTS ET SÉANCES SPECIALES

A PROPOS

Martin Scorsese revient en terrain familier : New York, la nuit. Dans les roues d'un ambulancier sillonnant les rues glauques de Hell's Kitchen, à l'ouest de Manhattan, en quête de vies à sauver. Comme celle de ce vieil homme plongé dans le coma, corps semi-légume entre la vie et la mort. Frank Pierce est un accro de la réanimation, un camé du salut. Ses excès de zèle sont des crises de manque. Parmi les junkies tailladés, les grabataires puants, les gangstas calcinés au crack, bref une armée de Lazare du pavé new-yorkais, sa pathologie à lui crève l'écran.
Cette idée forte du type incapable de décrocher, Scorsese la joue à fond, comme pour prouver que nul jeune Turc ne saurait mieux cuisiner ce qui s'annonçait comme un mix de Taxi Driver et d'Urgences. Mais le bitume est ici sillonné à coups de plans-séquences speedés, et l'hôpital, un Barnum tragique où l'absurde accouche de gags imprévus. Nicolas Cage lui-même, carrure Cro-Magnon, les yeux cernés de mauve comme dans un nanar à zombies, tire vers le grotesque.
Secoué d'un bout à l'autre, A tombeau ouvert est pourtant un film à deux vitesses. L'autre est celle de l'amour chaste qui lie lentement Frank à Mary, la fille du presque macchabée. Tout en frange, pommettes et regards nuage ou acier trempé, Patricia Arquette émeut comme jamais. Quant à Cage-Pierce, il rêve d'arracher au pavé des morts-vivants verdâtres. Grand moment de mauvais goût assumé, tout comme les apparitions sulpiciennes du fantôme de cette Rose qu'il n'a pas pu sauver. Mais c'est à prendre ou à laisser. Ce n'est pas la première fois que ce cinéma survolté, douloureux, convulsif emporte tout sur son passage.
François Gorin (Télérama)