ÉVÉNEMENTS ET SÉANCES SPECIALES

A PROPOS

Il était, encore une fois, un jeune garçon lancé dans une quête initiatique. Ni le premier, ni le dernier héros de cinéma à affronter monstres et merveilles, énigmes et sortilèges. Pourtant, Kubo est unique. Ce drôle de gamin borgne, d'apparence fragile, tout fluet dans son kimono rouge, dispose d'un pouvoir inédit. Il lui suffit de pincer les cordes de son shamisen — sorte de grand luth au manche effilé — pour que de banales feuilles de papier coloré frémissent, se plient, se cornent et s'enroulent toutes seules, soudain transformées en vivants origamis. Farouches samouraïs, bestioles cocasses, chimères inquiétantes, tout un peuple minuscule se déploie alors en trois dimensions, obéissant aux vibrations de l'imaginaire.

Bref, Kubo exerce la même magie puissante et délicate que ses créateurs, les artistes du studio américain Laika. Il fait de l'animation. C'est la plus belle idée du conte : évoquer, au coeur même de l'histoire, cet art d'insuffler une âme à la matière, ce petit miracle qui fait surgir un univers fabuleux d'un bric-à-brac d'objets, de textures et de poupées, amoureusement façonnés. A base de marionnettes, le film réussit en effet l'exploit de nous faire oublier la technique (mélange de bricolage et de high-tech) aussi bien que l'échelle miniature de ses marionnettes et de ses décors : Kubo est une aventure à grand spectacle, dans un Japon médiéval rêvé, foisonnant de palais et de reliefs vertigineux, de vagues gigantesques et de forêts profondes. Chaque étape du voyage est un éblouissement visuel ; chaque cadre, une prouesse de minutie. A commencer par le village chatoyant où le héros vient tous les jours exercer son étrange talent, en bateleur de rue, devant une foule fascinée. Le soir, il se dépêche de s'en retourner tout en haut d'une falaise contre l'océan, dans la grotte qu'il partage avec sa mère. Cette dernière, une longue dame brune, recluse et transie, lui a bien recommandé de s'abriter avant la tombée de la nuit.

De quelle force maléfique se cachent-ils tous deux depuis toujours ? Et comment lui échapper, le soir fatal où ils sont découverts ? La réponse se dévoile peu à peu au gré d'une épopée aux reflets à la fois intimistes et surnaturels, à la poursuite d'un secret de famille aux dimensions mythologiques. Aidé par deux compagnons d'armes attachants et cocasses — un singe protecteur, sorte de petite divinité tutélaire, et un samouraï-scarabée ballot et touchant —, Kubo suit l'itinéraire balisé de toute bonne quête héroïque (attaques de monstres, camping sauvage et autres péripéties), à la poursuite de la fameuse armure magique. Mais le studio Laika (dont on avait jadis adoré l'étrange Coraline) sait tisser de fil d'or cette trame classique. Même les méchants sont magnifiques (mention spéciale aux soeurs jumelles aux allures d'oiseaux de malheur et aux masques identiques) et leurs motivations sont plus riches, plus complexes qu'à l'ordinaire. Au creux de cette trépidante aventure, qui réjouira tous les publics, se déploie aussi une belle et riche parabole sur la filiation et la résilience, sur la nécessité de se libérer du passé pour bien grandir.
Cécile Mury (Télérama)